他把摩斯密码写完，手指还沾着泥水，没来得及擦。

账本残页在香囊里抖了一下，像被风吹动，其实没风。他没看它，只把舌尖抵住上颚，尝到一丝铁锈味——那是碱水晶碎末从眼角剥落后，顺着鼻腔滑进喉咙的残渣。

统帅令还在袖中发烫，不是热，是烫得像块刚从香炉里扒出来的炭。

他知道该去了。

不是因为想，是因为账本里的数字又开始跳。这次不是九位数，是十位，后面一串零多得像是地府打印机卡了纸，疯狂吐出负债清单。香囊鼓了起来，账灵在里面哼歌，调子是王寡妇常放的那首《在那桃花盛开的地方》，但每唱到“盛开”两个字就破音，变成哭腔。

他把槐木符灰和碱水晶渣混在一起，抹在令符玉柄上，动作不快，像在给拖拉机加机油。符灰沾了点唾沫，黏糊糊的，他懒得换手，干脆用指甲盖刮了点鬓角的纸灰补上去。

令符接触掌心的瞬间，心跳对上了。

不是比喻，是真的对上了。他能感觉到，那股频率从手心传出去，顺着因果丝线一路往下，钻进地底，连上某个正在卡帧的人。

汤映红没再重复动作。

她只是看着他，嘴唇微动，没出声。

他知道她在等。

等他把这摊烂账，变成一亩能长出阳寿的田。

他迈出第一步，鞋底蹭过泥印，发出“刺啦”一声。破布鞋的脚趾头露在外面，沾了点湿泥，凉飕飕的。他没低头看，只把统帅令往地上一杵。

没人影，没声响。

然后，东边那轮虚月亮眨了下眼。

地面裂开。

不是地震，是土自己分开的，像有人用尺子量好，一刀切下去。裂缝里涌出黑雾，不是烟，是成千上万件铁甲摩擦的声音，密集得像麦浪翻滚。雾中浮出第一双靴子，铁头包边，鞋帮上还挂着半片纸灰——和他昨天烧给太爷爷的那批一模一样。

接着是第二双，第三双……

百万双。

阴兵从地底爬上来，动作整齐得不像活人，也不像鬼，像被同一根线吊着的木偶。他们站成方阵，铠甲陈旧，有的缺了面甲，有的只剩半边肩膀，但全都挺直了背，手按在腰间锈刀上。

没人跪。

没人说话。

统帅令在他手里发烫得更厉害了，烫得他掌心冒泡。

左眼突然一刺，视网膜上浮出几个字：“令在心，不在符。”

他呸了一声。

“我心早被你们这群祖宗骂凉了。”

他抬起手，把掌心那串心跳频率写在令符上，用指甲刻进去。血不多，就几滴，混着碱水晶的碎渣，像是谁往伤口里撒盐。

令符触地。