夜里，潘金莲趴在灯下对账，听见武大郎在灶房窸窸窣窣的。她探头一看，见他正用布包着什么，凑近了才发现是双新布鞋，针脚歪歪扭扭，鞋底却纳得厚厚的。

"给、给你的。"他把鞋往她怀里一塞，耳根红得像虾子，"看你总光着脚干活，地上凉。"

潘金莲捏着布鞋，突然想起穿来那天，她嫌这破屋脏，嫌他丑，蹲在门槛上哭了整整一夜。而现在，摸着这双带着体温的布鞋，她竟觉得这漏风的破屋，比穿越前那间精装修的公寓还暖。

"大郎，"她突然开口，"明儿咱做肉包子吧，给武松寄点去。"

武大郎猛地抬头，眼睛亮得像星子："真、真的？"

"真的。"潘金莲笑着把鞋穿上，不大不小正合脚，"再给他写封信，告诉他，咱攒的钱快够打点关节了，让他再等等。"

武大郎重重"嗯"了一声，转身往灶膛里添柴，火光映着他佝偻的背，竟像是挺直了几分。潘金莲看着他的背影，低头在账本上添了一行：今日营收三百二十七文，买猪肉二斤，做包子。末了，忍不住画了个小小的笑脸。

窗外的月光洒进来，落在账本上那个笑脸上，像是给这对在泥里挣扎的夫妻，镀上了层温柔的光。她突然觉得，或许这样也不错——没有手机，没有网络，却有个人会把热乎的水端到你面前，会攥着皱巴巴的钱给你买红糖糕，会举着擀面杖笨拙地护着你。

"大郎，"她喊了一声，"包子馅多放葱。"

"哎！"灶房里传来响亮的应答，伴随着擀面杖敲案板的声音，一下，又一下，像在敲打着属于他们的，踏实的日子。