一个午后，林枫依旧坐在阳台的躺椅上，目光涣散。苏雨晴没有像往常一样给他端来水果或温水，而是搬来一个纸箱，放在他脚边。

林枫空洞的眼神动了动，略带疑惑地看向她。

苏雨晴没有解释，只是蹲下身，默默地将纸箱里的东西一件件拿出来，铺陈在他面前。

那不是别的，是信。

成千上万封信。

来自世界各地，大部分来自中国和多特蒙德。

信封各式各样，有的精致，有的朴素，有的甚至带着孩童稚嫩的笔迹。

“这是俱乐部转交过来的，还有我帮你整理的一些中文信件。”苏雨晴的声音很轻，像怕惊扰了什么，“我本来想等你心情好点再给你……但我觉得，你现在需要看看。”

林枫怔住了。

苏雨晴随手拿起几封，轻声念了出来：

“林枫哥哥，不要难过！你是我心中最棒的球员！我画了你进球的样子，希望你能快点好起来！”——落款是一个叫“小虎”的中国孩子，信纸上还附着一张用蜡笔画出的、穿着黄黑球衣的小人。

“亲爱的林，感谢你这个赛季带给我们的所有 magic（魔法）和感动。沙拉盘和德国杯已经足够伟大，请不要自责，威斯特法伦永远与你同在！”——一位多特蒙德老球迷。

“枫哥，我们是清华附中足球队的，你带伤坚持比赛的样子，就是我们心中的英雄！等你回来！”

她没有念太多，只是将那些承载着真挚情感的纸张，轻轻放在他的膝头。

然后，她打开手机，播放了一段剪辑好的视频。

那是欧冠决赛后，威斯特法伦南看台，数万球迷在雨中，一遍遍高唱着他的名字：“Lin Feng! Lin Feng!” 歌声悲怆而坚定，穿透雨幕，直击灵魂。

林枫的身体开始微微颤抖。

他低下头，看着膝头上那些密密麻麻的文字，看着画纸上那个歪歪扭扭却充满力量的“英雄”，听着视频里那山呼海啸般、属于他的名字……

那堵坚硬的心墙，仿佛被这些最朴素、最真诚的情感，凿开了一道细微的裂缝。

夜晚，苏雨晴没有离开。

她坐在林枫身边，握着他冰凉的手，望着窗外的月色。

“林枫，”她轻声说，不再试图安慰，而是像在陈述一个事实，“你知道吗？我看着你这段时间的样子，忽然明白了。你悲伤的，或许不仅仅是失去了一个冠军。”

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