风还在刮，坡上碎石滚落，几具战马尸体横在斜坡间，血顺着沟壑往下淌。我蹲在机枪旁，枪管烫得没法碰，弹链只剩一节挂在供弹口，像条死蛇垂着。张飞坐在一块石头上，喘得像拉风箱，手里还攥着长矛，指节发青。

他忽然抬头，声音哑：“军师，子龙……醒了。”

我没动，只把空弹匣卸下，塞进怀里。这枪还能打几发，但子弹不多了。系统说三日后补给，可三日之内，曹军未必不会再来。

“什么时候醒的？”我问。

“刚睁眼，第一句话就问阿斗。”张飞顿了顿，“医员说他命硬，血止住了，人撑得住。”

我起身，朝坡下走。

临时搭的草棚里，赵云半躺着，身上盖着一件旧袍。他脸色白得像纸，嘴唇干裂，胸前绷带渗着血。医员正收拾药包，见我进来，低头退到一旁。

赵云听见脚步，挣扎着要坐起。我抬手止住他，他却不管，硬是用胳膊撑起身子，额头青筋跳了两下，冷汗顺着鬓角滑下来。

“先生……”他嗓音沙哑，“可是你救我？”

我没答。他目光扫过我腰间，盯着那支M 1911看了几息，又缓缓抬眼：“那声雷……不是天罚，是你的手段？”

张飞站在棚口，插了句：“军师一枪，扫倒百骑。曹纯连退三里，连马都不敢回头。”

赵云闭了闭眼，再睁时，眼里有光。他慢慢挪下地，单膝跪在草席上，头低下去：“若非先生，云已死于乱军。此恩，不敢忘。”

“起来。”我伸手去扶。

他不动，头更低：“此礼，当行。”

我皱眉：“你护的是主公，不是我。你若谢，也该谢自己没死。”

他抬头，眼神直：“我该死在冲锋里，可我不甘心。阿斗还在，主公还在，我不能死。”

我盯着他看了两息，忽然转身，从腰间抽出M1911，卸下弹匣检查——六发，满的。

“接住。”我把枪递过去。

他愣住，手没伸。

“不是符器，也不是神兵。”我声音冷，“是铁打的家伙，十步之内，能穿甲破骨。你要谢我，就学会用它。”

他迟疑片刻，终于伸手接过。枪身沉，冰凉，握在手里像块生铁，又不像刀剑那般熟悉。

“怎么用？”他问。

我接过枪，拉套筒，子弹上膛，保险拨开，动作一气呵成。“听着——”我抬手，对准十步外一根枯枝，扣下扳机。

“砰！”