天刚亮，马钧就站在了机营谷的锻压房门口。

他手里捧着一支刚下线的步枪，枪管还带着炉火的余温。我接过枪，沉，但稳。枪身线条利落，不像东汉工匠打出来的物件，倒像是从我记忆里挖出来的。我拉开枪栓，动作顺畅，没有卡滞。退壳钩咬合到位，击针回弹干脆。我点头，没说话。

“三百支，一支不少。”马钧声音低，却透着一股子紧绷的劲儿，“昨夜最后一炉钢水出炉，今晨卯时三刻，最后一支枪装好。”

我抬眼看向锻压房深处。十几座高炉排开，火光映着工匠的脸，一个个黑着眼圈，却没人歇手。水轮带动铁锤起落，叮当声不绝。地上堆着成捆的枪管，油布盖着，等着装箱。

“试射过了？”

“试了二十支，十九支打得准。一支……卡了壳。”

我拧眉。

他立刻领我进屋。那支故障枪摆在案上，拆开了。我一眼就看见退壳簧——颜色偏暗，回弹无力。我捏了捏，果然，热处理不够。

“谁做的这道工序？”

“老李，三十年锻刀的老匠。”

“叫他来。”

不到半盏茶工夫，一个满脸烟灰的老汉跪在门外，头都不敢抬。

“你按什么法子淬的火？”我问。

“照图上画的……水冷三息，取出晾干。”

“三息？”我冷笑，“图纸写的是‘水冷七息，中途翻转一次’。你省了四息，枪就废在你手里。”

他抖了一下。

“机营谷不养懒人，更不养自作聪明的人。”我盯着马钧，“从今往后，每道工序，两名工匠互检。漏过一次，两人同罚。再有下次，逐出山谷，永不得返。”

马钧抱拳：“明白。”

我转身走出锻压房，风里带着铁腥味。远处校场上传来脚步声，一队士兵正列队操练。赵云站在最前，甲胄未穿，只着短褐，手里握着一支样枪。

我走过去。

“兵挑好了？”

“一千人，全是降兵里筛出来的。能跑五里不喘，能听令不动，眼神不飘。”

我扫了一眼队伍。这些人站得歪歪斜斜，手攥着枪，像攥着烧火棍。有人左顾右盼，有人偷偷挠痒。

“他们还不信这玩意能打仗。”赵云低声说。

我点头。这种事，光说没用。

我接过赵云的枪，上膛，拉栓，抬手。

三十步外，旗杆顶端悬着一条红布，在风里晃。

枪响。

红布应声而断，飘落在地。

全场静了。

我收枪，枪口朝下，淡淡道：“从今天起，你们不是步卒，是新军第一营。听令者生，违令者死。开枪前要等命令，开枪后要立刻卧倒。谁敢擅自行动，当场缴械，关进黑屋。”

没人说话。

“赵云！”

“在！”