陆昭把铁签重新插回发间，转身就走。吴老炭牵来两匹瘦马，一匹驮着货箱，另一匹背上裹着毯子，里面是陆父蜷缩的身影。旧仆之子扛着铁镐走在最后，鞋底沾着昨夜翻渠时的湿泥。

一行人贴着荒地边缘往北挪，脚踩枯草，声轻如鼠。天边刚泛白，雾气贴地游走，像没睡醒的蛇。陆昭走在前头，袍角撕了道口子，露出半截麻布绑腿——那是昨夜从死狱卒身上扒下来的。

“少爷，这身打扮……”吴老炭凑近，压着嗓子，“真要扮盐贩子？”

“不扮，就得扮尸体。”陆昭头也不回，“官道封了，野路又归黄巾管。咱们得让他们觉得，我们比老鼠还不值一提。”

他从货箱夹层抽出一张皱巴巴的纸，又摸出一方旧印，在泥地上轻轻一按，盖了个模糊的红印。纸上写着“冀州南运粗盐，经手牙保刘三”，字迹歪斜，墨色发灰，像是被水泡过又晾干的腌菜叶。

“这文书能唬住人？”吴老炭盯着那印。

“黄巾识字的没几个，但认红印。”陆昭把纸塞进怀里，“只要话说圆，印像那么回事，他们懒得深究。毕竟，谁会费劲查一个卖盐的？”

吴老炭咧嘴：“可您这手……细皮嫩肉的，像账房先生，不像搬盐的。”

陆昭低头看了看自己的手，二话不说抓起一把砂石，在掌心来回搓。砂粒嵌进纹路，磨得指节发红。他顺手从箱底抓了把粗盐，揉进皮肤，又在袖口蹭了蹭，留下几道灰白盐渍。

“现在像了。”他摊手，“再说了，哪个盐贩子不希望自己的手白净点？总不能真让手烂成腌萝卜吧。”

众人闷笑，紧了紧肩上的包袱，加快脚步。

天光渐亮，雾散了大半。远处漳水渡口的老石桥断了一截，桥墩上挂着半片破渔网，随风晃荡。三人刚走近，忽听得一声低喝：“站住！”

路中央横着一根长矛，矛尖锈迹斑斑，却稳稳指着胸口。三名黄巾探子从草堆里站起，头裹黄巾，脚穿草鞋，手里兵器五花八门，一个拿矛，一个拎斧，另一个扛着根削尖的竹竿。

“干什么的？”持矛的汉子嗓门粗，眼睛却细，一扫货箱，二扫人，最后盯住陆昭的手。

陆昭立刻笑出声：“哎哟，兄弟们辛苦！大清早在这儿守着，不容易啊。”

他主动上前一步，从箱里摸出一包粗盐，递过去：“小本生意，从邺城西市‘老刘盐铺’批的货，正往清河送。天不亮就赶路，就怕撞上官差。”

那汉子没接盐，反而往前凑了半步：“官差？怕什么？”

“哎，您不知道。”陆昭叹气，“昨夜巨鹿城出了大事，通缉一个劫狱的，听说还放了鬼火破牢。官军现在见人就查，我们这些小贩，连路都不敢走官道了，只好绕野路。”

他边说边侧身，露出身后裹着毯子的陆父：“这是我叔，前些日子在湿地上走多了，染了瘴病，脸都肿了，怕冲撞了官差惹麻烦，这才拿毯子遮着。”

那探子眯眼看了看，又盯回陆昭：“你这手，细得很，搬得动盐？”

陆昭二话不说，撸起袖子，双手在地上一撑，顺势搬起一箱盐，单臂扛上肩，走了两步，稳稳放下。他喘了口气，搓着手：“天天搬，早习惯了。您瞧，这茧子，比牛皮还厚。”

探子伸手摸了摸他掌心，粗糙属实，又见他额上出汗，衣领湿透，信了七八分。

“盐从哪批的？”探子追问。